4 horas y 32 minutos

En 4 horas y 32 minutos el astro Sol se posicionara en el ocaso, el efecto de rotación atravesara la línea horizonte y cambiara del hemisferio visible al no poseído….y cuanta ansia envuelve esa última luz que agoniza en su ocaso…

En 4 horas y 32 minutos esa postrera luz se retorcerá en una danza melodiosa y vestirá de mortaja de luz al día...

En 4 horas y 32 minutos y aun así estoy sentado aquí, desde antes de llegar, desde antes de imaginar, agudizando el ojo a esas cuatro horas y treinta y dos minutos…

En 4 horas y 32 minutos este día de imposibles será polvo cedido al tiempo, última luz devorada por las sombras, el destino es así, una danza adagio de un deseo sobre el vórtice más dulce del viento…

En 4 horas y 32 minutos, mi alma seguirá aquí, observando posibles que no existen, deseando imposibles que existen, abriendo brechas sobre el hambriento olvido, delirando deseos sobre apetencias y ausencias…

En 4 horas y 32 minutos seguiré buscando el suelo de esta habitación, y esos latidos de acordeón, y seguiré respondiendo a la vida sobre el papel, olvidar es no saber perder….

En 4 horas y 32 minutos no tengo nada que decir que no hayas oído. Las páginas que escribiré son vasos vacíos.  Botellas raras al amanecer, palabras cansadas de andar por el arcén. .. y no será la última vez…

En 4 horas y 32 minutos seguiré hablando solo porque tú no estás, estaciones de servicio sin más, reconociendo miradas en el bar soledad…

En 4 horas y 32 minutos este vuelo sin motor, dará rienda suelta al sonido de mi voz contra tu voz, y brindara amor sin alcohol por dos….

En 4 horas y 32 minutos seguiré jugando al mismo número por mí, seguiré llenando vasos vacíos de cruda y cruel realidad para embriagarme en botellas de pura idealidad….botellas raras al amanecer, solíamos andar por el arcén…y no creo que esta sea la última vez….

Busco el suelo de la habitación, los latidos del acordeón. Lo difícil es decir adiós, suelo responder a las lágrimas con el papel, olvidar es no saber perder. Bebe y abre la ventana y ves, solo soledad.

No tengo nada que decir que no hayas oído. Las páginas que escribiré son vasos vacíos.  Botellas raras al amanecer, solíamos andar por el arcén. Los años buenos ya se fueron y no sé si es la última vez. 

Hablo solo porque tú no estás, estaciones de servicio sin más. Reconozco su mirada en un bar, solo soledad.

Pasajeros de este vuelo sin motor, el sonido de mi voz contra tu voz. Brindo por el amor sin alcohol, brindo por los dos.

No tengo nada que decir que no hayas oído. Las páginas que escribiré son vasos vacíos.  Botellas raras al amanecer, solíamos andar por el arcén. Los años buenos ya se fueron y no sé…. Lleva lloviendo un año y yo encerrado aquí. Sigues jugando al mismo número por mí. Vasos vacíos enemigos de la cruda y cruel realidad.

No tengo nada que decir que no hayas oído. Las páginas que escribiré son vasos vacíos.  Botellas raras al amanecer, solíamos andar por el arcén. Los años buenos ya se fueron y no sé... si es la última vez.

Imagina 187 entradas en 7:36 minutos.

Imagina un tiempo dulce que intuye, luces y reflejos de agua, espuma blanca al borde de un pentagrama, una partitura mojada que habla y sueña de una enamorada  estrella… Imagina, sobrevuela, admira…..tengo siete minutos treinta y cinco vestidos de música y palabras para sobrevolar en la Melodía de un árbol caído, The Melody Of A Fallen Tree;

Debajo de las hojas donde los mirlos se vuelven azules,  hay un sitio para mí, hay un sitio para ti…
Coloca tu oído sobre la tierra, se oye una voz que canta esta canción…Toda la noche…
Yo soy la melodía del árbol caído, lo que viene entre tú y yo…
Así que por desgracia transitoria, uno jamás imaginaria que ella podría ser tan fácil de  ver…
A través de un campo congelado escuchas una llamada con la urgencia  de un mar en ebullición…
Todos sus sueños y esperanzas que suben y bajan secretamente en una cacofonía…
La vida y la brutalidad todos se vuelven a mí con la esperanza de ver algún día pacientemente…
Así que por desgracia transitoria, uno jamás imaginaria que ella podría ser tan fácil de  ver…

Imagina un tiempo embebido en agua, en sed de labios
que besan… imagina urgencia de vuelo de mariposas, fusas y semifusas aladas, redondas breves, ligeros armónicos sintetizados, oscilante baile de almas a un cuello anhelado….

Imagina versos que se dejan  querer, que no saben pero quieren… que son corriente fresca para toda la sed… Imagina calma y un camino que te regresa, que te calla y alimenta, que te razón sin razón…

Imagina  viento; que te deshoja en un baile de giros… que te naufraga como arena sobre las manos…. que te vierte como roció sobre lo amado…

Imagina  magia que vacía tu mente… a tu ser ilimitado que te lleva a lo deseado…. a tu alma vagabunda que te habita fantaseado….

Imagina  imágenes de ausencias y baila con ellas…. absorta la vida de todos sus escombros…. Arropa el alma de todos sus anhelos…

Imagina  pequeños pedacitos de cosas que yo no puedo imaginar, una geometría astral de todos tus necesarios desperdigados, una cercanía sideral a todos tus anudados…

Imagina  crónicas de tu vida bailando con las estrellas, un encuentro a corazón con todo bailando, un desnudo sin razón a razón bailando…

Imagina  y baila…. la Melodía de un árbol caído tiene refugio para todas tus fantasías reencontradas, corazón revestido de un atlas pero contigo, un quedarte desnuda pero conmigo….una  oportunidad para descansar pero con nosotros….

Imagina  y baila frente al espejo….yo estuve allí…

El después del hielo silvestre.

BSO, original soundtrack;

.- Esta es otra estación de arena, otro borde vida que drena el alma. Esta es a pesar de las paredes otra libertad del eco, un susurro de la mente….esta es otra vez, ni la ultima, ni la primera…sólo otra vez…

.- Esto es a pesar de las letras un galope perdido que no puedo frenar, un sin mí mismo lejos de mi  perdido entre ecos que hacen la mente mas demente…

.- Este es otro punto en el que alejarme, un de mi despiadado sin voluntad de dioses, sin valentía de héroes, sin juicios y jueces…. Un tiempo rendido de la cuenta de mis días que me recoge a la sombra de los sin días…

.- Esta es una hoguera dispuesta para reinventarme,  una pira de noches y silencio que hace que ardan todos los restos….

.- Esto es un bosque que no tiene trascendencia, que lo es todo en ella, un fugitivo grito vació de tiempo y lleno de resplandor….

.- Este es una existir de miradas insistentes, una ola de mar retenida en la arena, palabras dictadas a un rincón sin manos, con viento, desnudo y almibarado…

.- Esta es la tierra desnuda de todas las noches resplandor a media luz,  la inmortalidad de todo aquello que no comprendí, de todo aquello que sentí….

.- Esto es una nube suicida que trae un murmullo homicida, el epitafio de la razón, el conmovido de la sin razón y tiempo sobre palabras en un cóctel delirio…

.- Este es el cristal que pone al revés los días, un tiempo detenido robado al propio tiempo…el justificante de vida para todos mis dislates…

.- Esta es la hoguera de las vanidades, la firme voz que escucha el silencio, la caricia sin tacto, el verbo sin abrazo, el viento sin tiempo…

.- Esto es la invocación convocada a la insoportable levedad del ser, un tiempo donde amar sin saber donde querer, un modo que no tiene modo, ni precedentes ni posteriores…

.- Este es El hombre en busca de sentido el temple inexacto de todos los resplandores, el trascender del descubrir, la verdad conveniente que duerme…

…. todo aquello que no podrán quitarme, después llame al futuro pero no lo cogió nadie…

"Llamé al futuro y no lo cogió Nadie"

Tierra llamando a las estrellas
En lugar de leerlas nos inventamos los zapatos, y el asfalto, y la carretera.
Señales de tráfico, frena-acelera.

Ocurrió la profecía de orión que decía…
que el mundo sin Jhon Lennon es gris manicomio, casi humo*.
Una decepción de triunfo confuso o incertidumbre constante,
La catástrofe es el trofeo:
No veo a ninguno de los vuestros, resucitando de nuevo
ni papeleras en los aeropuertos, ni puertas abiertas, ni recuerdo el cambio de euros por pesetas… pero está la excusa del amor…
Y la duda de la muerte, y eso siempre. No matter where you are fighting... for
Por tus semejantes!
Por la humanidad!
Porque NO sabemos absoluto
Y el sol y la existencia como ciencia
A paso tortuga-tortura.
y respiramos aleluya en cada soplo de literatura
y Coca cola en la tele finge felicidad
mientras escuecen sus burbujas en boca de un periodista en irak.
La Nueva Orleans ondea pena y no banderas para nadie
y ese nadie se da cuenta y pinta la casa de negro.
y cada vez hay más cadáveres con cuerpos de dinero.
Y apago la radio y leo… la cara de un libro
Que se titula “a tu lado y al mío”.
Together is better.

Apostar que nikei que nike que cabeza
sin pensar en propiedad o descendencia.
Soledad de la de verdad y compañía con piel de espejo.
Hay una belleza implícita
que nos ha condenado a ser hedonistas
Y estúpidos
Y débiles.
Y levantan manos poseídos por un ser superior
En el salón
De wallstreet.
El buscador de Google no sabe, no contesta.

Fechas, Metas, Métodos y multas en un buzón destino a la incógnita.
Esa niña se identifica con el cosmos cuando la lluvia se da de ostias contra el columpio, y explota otra muñeca rota.
Trajes de color ocaso sobre hombres de dos hemisferios…
que no logran superar la compasión.
No-Aptos para el puesto vacante de asumir los actos.
Mártires de sentimientos, generaciones, espíritu y azufre
No tenemos el ordenador personal que ordene todo esto.
El clown borra su gesto.
Y descansan sobre espinas, todavía, nuestras esperanzas
Porque hubo reyes y generales a los que aún hay que dar las gracias
Y No depende de las gafas… el paisaje
… si estás ciego.

Pero qué hermoso milagro nos ha sucedido al suicidarnos
de vez en cuando y rock and roll, imparable. Cala profundo en la sangre.
Porque todos los finales son el mismo repetido*: no repetir los mismos errores sería incluso divertido. En mi forma de bailar, en tus latidos… tres por cuatro…
Lo importante es conocerte
y comprar pan
y ganar
y la lealtad al entusiasmo y a la bondad
y los tipos de interés
y el noveno sentido
y la portada del mes
y los porcentajes de audiencia
y la diversidad étnica
y acelerador partículas
y aquello que era, acuario
que venga,
Aún a sabiendas
De haber encontrado el motivo, de seguir vivos,
y a la mierda con la autodestrucción*.
Esta tormenta nos miente al subconsciente para estar alerta.
Poco más en este blanco con negro que antecede al clímax.
We would be living Earth if we get to be at the same Communication.
Y Otra vez salva-almas la música.
y las nubes son más ciertas que nosotros*

Fabordón de estaciones.

Suena: Se dibujan los colores, vivos en la magia de las flores, en la luz vital y rodeado sin equipajes y sin viaje y viaje se quedo este fin de semana, anodino en el vivir, sin temores, sin miedos, sin gozar…. Cautela claustra de ganas y gentes…. Vago tranquilo de sueño sin hastió…

… porque existe algo en estos días de nada apacible…. Algo que acerca a nada y que invita a menos…. Calle arriba caminé tranquilo, al encuentro de un invierno frío que dejé pasar.  Al doblar la esquina y en la acera  di de bruces con la primavera, no la vi llegar. Un verano sin excusa, en otoño me olvidó la musa, me dejó marchar. Me dormí en las estaciones, y ahora el tren "parao" por vacaciones no quiere arrancar. 

…y  es que se destila algo en estos días de vivo simple, y quizás vivo menos, y tal vez sea mas… sin temores, y es que cada cruce va enseñando que quizás va siendo suficiente y tal vez es demasiado…

…y es que se disgrega algo en el silbato de los días, algo ahí afuera
van quedando atrás, y se pierde entre viaje y viaje,  entre día y día… y queda a recordar y olvidar...

…y es que a veces se acerca esa estación aroma verdad, desnudo de sentidos transformados en vida con un tuteo hacia un vértigo domestico, reconquista de ser sobre prosa liquida….

…y es que a veces al doblar la esquina en una estación la vida me invitó a pensar….

 …y es que a veces intentar poseer seria perder la razón,  dejar vació el sentido de todo lo soñado... …y es que a veces un deseo debe ser solo eso, un deseo… luz vital de una y cien veces, mil y mas... …y es que a veces  la mayor lujuria del deseo tan solo lo que deje pasar…. …y es que a veces cada pliegue de piel, cada cana, cada arruga, se convierten esas palabras no vividas y mil veces dicha …y es que a veces la vida pinta nada y esto simplemente es una declaración de principios sobre el manifiesto de ninguno de los finales…

Y por esto vivo el día, día simple, día claro, vivo al menos sin temores sin el miedo de gozar.

1ª persona singular del presente indicativo

Confieso que regreso a esas calles de bohemia donde invento recurrentes arrestos de vida en clave de pecado... confieso que acallo el sonambulismo recurrente de prisas urgentes que adornan las pupilas del deseado… confieso que soy transeúnte despistado de un viento pecado que susurra salvajes invisibles que incitan a vida descalza… confieso que la bohemia de mi imaginación es aprendiz muda sin palabras de paisajes mudos… de burbujas de pecado con inmensidad deseo….

Confieso que descarno hambriento esquirlas con pecado, deseos y sueños procedentes de un galimatías inquieto del mental… confieso aire liberado, tambaleo sin línea de tiempo que niega silencio a instantes que aprietan… confieso intratables argumentos que ciegan los mares secos… confieso palabras a tenue luz, a niebla que esconde, a puro deseo…

Confieso adicción de labios, adicto al roce piel y a cada milímetro sus juegos... confieso mordiente deseo que se detiene sobre el vientre, violencia esencia entre piernas, indecentes incendies entre caricias y pasión…confieso placer interior provocándome y mil palabras irrefrenables que me invitan a descubrir el sabor de todos los deseos derramados… confieso exquisitez en la pasión que recorrerme mis adicciones a otra pasión...

Confieso tormenta interior desatada, gozo vendado a los ojos, pasión infinita en manos que surcan piel, deseo ávido en un susurro que da ardor al cuerpo…. Confieso mil noches que son solo una, vida en llamas escrita con piel y deseos en carne viva…. Confieso alcoba secreta que llena mis ojos de cuerpo desnudo, respiración entrecortada, excitación palpitando en las entrañas, exhalación de deseo esperando sexo….

Confieso que albergo un insaciable que sabe; a humedad, a fuego prendido que quema... confieso entusiasmo latiendo al filo de un inquebrantable deseo que arrasa…. confieso ciclón que sucumbe a bajos instintos, mecido en un vaivén mil palabras que no cuento y que convergen en cada gota de sudor que dejo empapados mis argumentos…

Confieso exhausta lujuria a navegar en un mar embravecido, en un gemido placer que hace brillar pupilas… confieso un jadeante suspiro de una boca en la madrugada…y morir entre abrazos, y almohada calada,  y húmeda en los sueños, y algarabía en los poseos, y antojo de pecado, y exuberancia entre llamas, y palpitar en entrañas, y ensoñación en todas mis palabras…..

Pseudolocuras

Dice Bowie:

La mano que escribió esta carta sacude la almohada limpia, donde reposa la cabeza y lee un sueño atesorado.

 No me importa nadie más que tú, desgarro mi alma para calmar el dolor, quizás tú sientas lo mismo. ¿Qué podemos hacer?. No estoy muy seguro de lo que se supone debemos hacer, así que he estado escribiendo sólo para ti...

Dicen que tu vida va muy bien, dicen que brillas como si fueras una chica diferente, pero algo me dice que te escondes, y cuando todo el mundo está al calor y cansado, lloras un poco en la oscuridad. Así lo hago yo también. No estoy muy seguro de lo que se supone que me dirás, pero puedo ver que no será nada bueno...

Él te hace reír, te hizo salir con estilo, te trata bien y te hace sentir estupenda. Y cuando él es fuerte, es fuerte por ti, y cuando lo besas es algo nuevo,

 ¿Pero no pronunciaste alguna vez mi nombre? .... ¿ni siquiera por error?

No estoy muy seguro de lo que se supone tengo que hacer. Así que escribo un poco de amor para ti...

1969 David Bowie - Carta a Hermione Farthingale

Hablando tanto de la lluvia al final una tormenta me atravesó la garganta y en la sombra de un trueno tuve que escapar….

La vida y el corazón, me dijo alguien que siempre andan en rebelión…  una revolución que mantiene encendida la imposibilidad de la posibilidad de todos los haceres de almohada…

Detrás de cada palabra existe un perpetuo que perturba y pretender saber, un conseguido y asumido sentir que cree aun en las más largas existencias de ausencias…

…y en medio del incendio se escuchan ruidos imposibles, noches que escuchan, días que “melodian”…

Palabreando tanto de la lluvia al final me atrapo tormenta, me sorprendió calado y lanzando botellas al mar, llenas de versos que nunca llegaban,  llenas de estribos que estriban el ama, llenas de equívocos que extravían la vida, llenas de locuras que esquivan el sentir…

Un día escribí todos los antónimos de lo que pretendía escribir... se abrieron los ventrículos del olvido y al final lo único que quedó fue una duna miedo de un denso inconfesable…a ratos incluso deseo…

Detrás de cada palabra existe tierra al vuelo, cielo que habla de relojes que carecen de sentido, Pseudouniversos que respiran en un mundo que paraliza… tambaleo de sentir…

…y en medio del ficticio papel, batalla entre comillas, astillas de maullidos que reclaman, tinta de un hicimos el amor aquella noche que llovimos…

Escuchando tanto a la lluvia al final la huida fue un reducido a voltearnos las caderas, inviernos de vida que se vuelven veranos del sentir….

Debería dibujar mi silueta en suelo, soy la escena perfecta de un crimen a la papelera donde van a parar todos los palabros que no mueren…  cincuenta sombras de suicidios que no cuentan el final la película… tiempo maíz de un imaginado ardiendo = palomitas. 

Me he cruzado conmigo antes en el pasillo, íbamos en la misma dirección… es curiosa esa sensación de esperarse el uno al otro y que los dos lleguen tarde… es curioso dormir y estar despierto en el mismo lugar donde habitamos…que será de los sueños en la vigilia?... y de la vigilia en los sueños?.....  

No tengo ni idea de lo que estoy hablando… hace mil años o menos compre una cassette, mi economía era pobre, y eran otros tiempos, otros adelantos… decía algo así:

Cojo un repartidor de periódicos
Pero las cosas realmente no cambian
Estoy de pie en el viento
Pero nunca adiós con la mano

Pero yo trato, trato

No hay señal de vida
Es sólo el poder de encanto
Estoy acostado en la lluvia
Pero nunca adiós con la mano

Pero yo trato, trato

Murmuros de trapecio.

…en la noche crecen las luces, esas luces que parecen hacer feliz a la gente… y se acuestan por su propio peso a soñar, sin ver las estrellas del negro cielo, cobijados en las luces que les dan placer….luces estrellas artificiales, artificial placer de la noche…

…en la noche existe el baile de después, el amanecer del sueño sobre una retina desata en delirios iluminados, incolora doble vida donde se mezclan las idas con las vueltas, las venidas con las avenidas, la razón con la ebriedad, las ganas con las iguanas….

…en la noche la música renquea entre perdidos ecos y sed... y el resto son cortometrajes que no vemos, olemos y vemos como vuelo acurruco de un pienso o quizás de un siento… …en la noche nacen disparos en la nuca que se transforman en susurros de vida, ilusión mágica desorbitada…

…en la noche la luna se transforma en manantial, en goteo de ebrios de vivir… y gemido a gemido la noche cae por su propio peso……en la noche la bruma se abruma suspendida a medio suspiro de un beso… y el resto de vida se fuga por una rendija, humareda sin tiempo que murmura acunada en un trapecio….

 …en la noche cada trapecista suelta su trapecio en la soledad del toque de queda…

En tu propia fuente llorará la luna, 

con lágrimas hechas de gota de seda, 

haciendo que pese la bruma en la bruma 

en la soledad del toque de queda, 

en la soledad del toque de queda. 

La mano que toca queda suspendida, 

a medio suspiro apenas del beso, 

gemido a gemido se abre la herida 

y la noche cae por su propio peso, 

y la noche cae por su propio peso. 

Por cada rendija, el tiempo vuelve a las casas 

como una humareda en la soledad del toque de queda 

Una lengua extraña murmura su precio 

y otra lengua paga moneda a moneda. 

Cada trapecista suelta su trapecio 

en la soledad del toque de queda, 

en la soledad del toque de queda.