BLOGGPALABRAS: marzo 2014

domingo, 23 de marzo de 2014

Segmentos limitados

Me he despertado casi a las diez y me he quedado en la cama más de tres cuartos de hora, y ha merecido la pena.
Ha entrado el sol por la ventana, y han brillado en el aire algunas motas de polvo.
He salido a la ventana y hacía una estupenda mañana.

He bajado para desayunar y el resto fueron palabras….

Las palabras huyen a veces de trozos de papel para anidar en trozos sin silencio, en sueños de la piel, en desahucios de deseo, sobre la espalda de un sentir que deshoja deseo amor en voces de lejanía y nostalgia…

Algunas palabras tienen verbo aturdido de tanto saber y de no entender, conjugado con cenizas sin memoria que se esparcen en el aire de un día que es polvo volando en un rayo de luz…

Algunas palabras son naufragio de vida, espejo injusto de un pensamiento insaciable, adaptación de un ayer hoy y mañana, palabras que hablan aprendiendo a callar…

Algunas otras son adjetivo deseo cautivo, vida redefinida sobre el concreto y el abstracto, art deco de fugaces sobre la piel del silencio deseo...

Otras son ángel que custodia despertar, humedad de caricia, impregno sin aroma, trazos que intentan convertir en mortal lo inmortal de un sentir…

Algunas otras todas son felicidad. . . aún dormida, aun describiendo tristezas, porque son y sostienen vida, atrapando piel y carne, abrazando sentir, sujetando ser aun volando… penden sin sueño, en un cielo donde fenecen para convertirse en sueños…

Poema nocturno

Cubrirte, no con besos, sólo simplemente con tu manta (que se te ha resbalado del hombro), para que tú, en tu sueño no pases frío.

Más tarde, cuando te hayas despertado, cerrar la ventana, y abrazarte, y cubrirte con besos, y descubrirte.

Erich Friend

Algunas son escama de carne, alas que pueden volar sobre el respiro de un pedazo de viento. Mientras mis manos aprietan teclas de ausencia donde puedo escapar entre palabras...

Algunas son amor, directamente corazón, memoria y cariño que antecede al tiempo sin tiempo…

domingo, 16 de marzo de 2014

Humear realidad.

Del latín "per", por y "fumare", humear. La esencia aromática que desprende el humear de un cuerpo por arder.

El perfume es una mezcla que contiene aceites de esenciales aromático de resultado agradable y duradero, aromas de diferentes para diferentes.

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El primer perfume nace de presentirnos, mucho antes de sentirnos, es la esencia de sueños que construimos a ojos cerrados y que fuimos dando aroma sin mirar.

El primer perfume es un boceto de deseos atrapados, de preludios de amor al amparo de la luna. Antes de amar, intercambiamos esencias, misterios, tabús y enigmas, vamos descubriendo silencios y vergüenzas sobre una orilla desconocida e inmensa.

En el primer perfume desnudamos deseo y alma antes de desnudar la esencia de nuestro ser. Atrapamos y liberamos todos los aceites esenciales hasta hacerlo nuestro.

El primer perfume es esencia de; deseo prohibido y amor descubierto. Hacemos amor para darnos cuenta que él nos hace en realidad, el primer perfume es la esencia del amor que hizo lo que somos...

El primer perfume llega de la magia de un beso que encarcela deseos y pasiones, que prende amor sometido a ardientes que vigilan y arden vigilados de unos labios sublimados que subliman, seductores y seducidos, grana y desgrana de pura esencia desatada, el primer perfume empieza donde termina el suyo para toda una vida.

domingo, 9 de marzo de 2014

Once but I want you...

“Veladamente, descorriendo pestillos, ha llegado hasta mi cuarto una pantera translúcida con la piel de diamante que me morderá la nuca cuando menos lo espere. Es el deseo.”
Almudena Guzmán

La lluvia se vuelve acróbata sobre el cristal, un choque de humedades en mil recorridos dispares, incontrolado espacio de tiempo y vida sobre el arpegio de la humedad…

De todas las miles de ventanas que habitan en el mundo….vino a estrellarse a la mía...

…una gota poso su vértigo plomizo en mi ventana y se convirtió en la incrédula concepción de un deseo sobre mis pupilas…

Es tiempo eclipse de autodestrucción de la razón y el universo se convierte en un sito tan pequeño que el éxtasis no es ni recuero. Tiempo de habitar un sentir sin adornos, y la vida más salvaje arrasa madrugadas de sombras sobre el rastro polvo de la luna, un tiempo sentir estrellado contra la almohada…

La lluvia se ve acróbata sobre el cristal y su marea mece esperanza de latidos a golpes de caderas, aventura piel de besos sin promesas, desnudez incontrolada de caricias, y el néctar de un sentir remendando la piel, difuminando vida, bailando ilusión sobre deseo…

domingo, 2 de marzo de 2014

Razón apresurada.

….. y toda esta espera, por el poder de alguna respuesta a este fuego, hundiéndome lentamente, el agua es profunda….
Desire…

Sin secretos, sin obsesión, una ocasión para un apresuro sin dirección, sin razón….
Que es este fuego?, quemándose lentamente en el primer y único

Desire…
………………….Ryan Adams - Desire

Desire, esencia perceptible sobre el rastro de mi almohada….

Desire, deambule silencioso del duende de tu piel…

Desire, tu aroma en mis sabanas ahogadas…

Desire, cristales agua del reflejo de tu espejo…

Desire, atesoro de humedad y caricias ebrias de cuantos besos…

Desire, fondo de sueños sobre tejido de manos y piel…

Desire, madrugada sin tiempo donde duerme la vida…

Desire, cómplice de vida a recaudo en su guarida….

Desire, sed retrasada manantial de sed apetecida….

Desire…

….espacio vuelco de todas las sensaciones que escapan al dolor, cardia corazón y sus mil sensaciones….

Es codicioso el espíritu y quebrada la voluntad amante, es ráfaga de viento y caricia de sueños, amar amante. Melodía desconocida, lluvia, piel y noche… vuelo viento sin caminos, sin metas, sin barreras. Es amante depredador de silencios, primavera de versos. Es caída libre en abismo inabarcable paz… mar placer acariciable. Es brisa ventosa robada al viento, tiempo sonámbulo amante, pasajero de amarte. Es melancolía romántica de amorío salvaje. Es avara avaricia de tener sobre el debito de poseer. Es vida en la lluvia y otros besos, mil caricias a ninguna parte y la esencia a tu determinada sangre.

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Esperanza - Vladimir Mayakovsky.

Devolvedme el corazón,
y la sangre hasta mis últimas venas!
¡Llenadme el cráneo de ideas!
Yo no he vivido del todo mi vida,
sobre la tierra.
Yo no he acabado de amar del todo.
Yo fui de dos metros de estatura.
¿para qué quiero esta altura?
Para este trabajo,
se puede ser de una sola pulgada.
Me pasé la vida arañando con una pluma,
en un cuartucho de dos metros,
armado con anteojos,
en una pieza-estuche.
Yo haré gratis todo lo que quieran,
limpiaré,
lavaré,
cuidaré,
barreré.
Podría servir aunque más no sea de portero.
¿Ustedes tienen porteros?
Yo fui alegre a veces,
pero qué puedo hacer con esta alegría,
si nuestra desgracia es insondable.

Ahora,
todos enseguida muestran los dientes,
para morder,
o para ladrar.
Por si poco fuera este dolor,
por si poco fuera nuestra pena.
¡Llamadme!
Yo trataré de entretenerlos,
con charadas e hipérboles,
con alegorías,
o con el malabarismo de mis versos.
Yo he amado en la vida.
¿Duele?
¡Qué importa!…

Viviremos cuidando nuestras penas.
Yo amo también a los animales.
¿Ustedes tienen jaulas con animales?
Dadme un puesto de guardián de fieras.
Yo amo a las fieras.
Cuando veo un perrito,
aquí en la panadería hay uno,
todo peladito,
soy capaz de arrancarme mi propio hígado,
y decirle, toma,
come,
no me da lástima, querido.

Creo que una brizna de hierba

(Fragmento de Hojas de Hierba)

Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
Y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena
Y que el escorzo es una obra de arte para los gustos más exigentes
Y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti, alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti,
Ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, borra el freno de tu garganta.

Walt Whitman

AUNQUE TU NO LO SEPAS

Como la luz de un sueño,
que no raya en el mundo pero existe,
así he vivido yo
iluminado
esa parte de ti que no conoces,
la vida que has llevado junto a mis pensamientos...

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.

También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.

Luis García Montero.

A orillas del East River

En esta encrucijada,
Flagelada por vientos de dos ríos
Que despeinan la calle y la avenida,
Pisoteada su negrura por gaviotas de luz,
Descienden las palabras a mi mano,
Picotean los granos de rocío,
Buscan entre mis dedos las migajas de lágrimas.
Siempre aspiré a que mis palabras,
Las que llevo al papel,
Continuasen llorando
-De pena, de felicidad, de desesperanza,
Al fin, todo es lo mismo-,
Porque yo las había llorado antes;
Antes de que desembocasen en el papel blanquísimo,
En el papel deshabitado, que es el morir.
Dejarían en él los ecos asordados, empañados,
De lo que tuvo vida.
Alguien advertiría la humedad de las lágrimas,
Lloraría por seres que jamás conoció,
Que acaso no es posible que existieran
Aunque estuvieron vivos
En el recuerdo o en la imaginación.
Lloraríamos todos por los desconocidos,
Los -para mí- difuminados
En la magia del tiempo.
Contra las estructuras
De metal y de vidrio nocturno
Rebotan las palabras aún sin forma,
Consagradas en el torbellino helado,
Y no me hacen llorar.
Yo ya no sé llorar. ¡Y mira que he llorado!

II

Yo ya no lloro,
Excepto por aquello que algún día
Me hizo llorar:
Los aviones que proclamaban
Que todo había terminado;
La estación amarilla diluida en la noche
En la que coincidían, tan solo unos instantes,
El tren que partía hacia el norte
Y el que partía hacia el oeste
Y jamás volverían a encontrarse;
Y la voz de Juan Rulfo: "diles que no me maten";
Y la malagueña canaria;
Y la niña mendiga de Lisboa
Que me pidió un "besiño".

Yo ya no lloro.
Ni siquiera cuando recuerdo
Lo que aún me queda por llorar.

José Hierro

Danae

La tarde muere envuelta en su tristeza.
Paisaje tierno para soñadoras
Miradas de mujer, exploradoras
De su melancolía en la belleza.

Danae apoya en sus manos la cabeza.
El ambiente que el Sol último dora
Es una leve, dulce y turbadora
Caricia que la oprime con pereza.

Un pajarillo gris, desde una vana
Rama, canta a la tarde lenta y rosa.
Oro de Sol entra por la ventana

Y Danae, indiferente y ojerosa,
Siente el alma transida de desgana
Y se deja, pensando en otra cosa.

Angel González

La galerna del sábado de gloria - Marcelino Menéndez y Pelayo

Puso Dios en mis cántabras montañas
Auras de libertad, tocas de nieve,
Y la vena del hierro en sus entrañas.
Tejió del roble de la adusta sierra
Y no del frágil mirto su corona;
Que ni falerna vid ni ático olivo,
Ni siciliana mies ornan sus campos,
Ni allí rebosan las colmadas trojes,
Ni rueda el mosto en el lagar hirviente;
Pero hay bosques repuestos y sombríos,
Misterioso rumor de ondas y vientos,
Tajadas hoces, y tendidos valles
Más que el heleno Tempe deleitosos,
Y, cual baño de Náyades, la arena
Que besa nuestro mar; y sus mugidos,
Como de fiera en coso perseguida,
Arrullos son a la gentil serrana,
Amor de Roma, y espantable al vasco,
Pobre y altiva, y como pobre hermosa.

"Poesía última de amor e enfermidade". Lois Pereiro

(...and after the last love song, I wrote
all this for them, for her, for you...)

A INMERSIÓN no silencio é o que distingue
ós que aman con espírito suicida
dos que somentes son
un soño breve.

Na viaxe nocturna que emprendemos
polo interior dun corpo diferente
un acto de amor é un fluído urxente
de suor bágoas e esperma
contra o medo

palabras desarmadas
desexos que se perden
na néboa de mil noites
entre as sabas revoltas
polo feroz presente
de dous corpos que esquecen.

....................

(y después de la última canción de amor, que escribí
todo esto para ellos, para ella, por ...)

Inmersión en el silencio es lo que separa a los amantes con espíritu suicida que son sólo un breve sueño. En viaje nocturno que llevó a cabo en el interior de un cuerpo que no sea un acto de amor es una necesidad urgente sudor lágrimas líquido y espermatozoides contra el miedo de las palabras desarmado deseos que se pierden en la niebla de mil noches entre las sábanas por las rebeliones feroz presentan dos cuerpos que se olvidan.

'Maiatza' Kirmen Uribe:

Begira, sartu da maiatza,
Zabaldu du bere betazal urdina portuan.
[...]
Erdu eta egingo dugu berba betiko kontuez,
Atsegin izatearen balioaz,
Zalantzekin moldatu beharraz,
Barruan ditugun zuloak nola bete.
Erdu, sentitu goiza aurpegin,
Goibel Gaudenean dena iristen zaigu ospel,
Adeoretsu gaudenean, atzera, papartu egiten da mundua.
Denok Gordetzen dugu betiko besteren alde ezkutu bat.

(Traducción)

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto.
[...]
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárselas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro.
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo nos parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas.

LES VALLS D'ÀNEU - Marc Granell

Enllà lluny,
enllà al nord
hi ha un silenci verd
que canta entre muntanyes
amb ulls blancs l'alegria
de l'aigua i de la pedra
quan les mans la desperten
i en fan casa i recer,
pregària.
Enllà lluny,
enllà al nord.
I un llarg camí de veus
i de cossos que saben
ser terra i cel i riu,
memòria i font
.......................
LOS VALLES DE ÀNEU

Allá lejos,
allá en el norte
hay un silencio verde
que canta entre montañas
con ojos blancos la alegría
del agua y de la piedra
cuando las manos la despiertan
y hacen casa y cobijo,
oración.
Allá lejos,
allá en el norte.
Y un largo camino de voces
y de cuerpos que saben
ser tierra y cielo y río,
memoria y fuente
y amanecer.

Amor de tarde - Mario Benedetti

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.