BSO, original soundtrack;
.- Esta es otra estación de arena, otro borde vida que drena el alma. Esta
es a pesar de las paredes otra libertad del eco, un susurro de la mente….esta
es otra vez, ni la ultima, ni la primera…sólo otra vez…
.-
Esto es a pesar de las letras un galope perdido que no puedo frenar, un sin mí
mismo lejos de mi perdido entre ecos que
hacen la mente mas demente…
.-
Este es otro punto en el que alejarme, un de mi despiadado sin voluntad de
dioses, sin valentía de héroes, sin juicios y jueces…. Un tiempo rendido de la
cuenta de mis días que me recoge a la sombra de los sin días…
.- Esta es una hoguera dispuesta para reinventarme, una pira de noches y silencio que hace que
ardan todos los restos….
.-
Esto es un bosque que no tiene trascendencia, que lo es todo en ella, un
fugitivo grito vació de tiempo y lleno de resplandor….
.- Este es una existir de miradas insistentes, una ola de mar retenida en la
arena, palabras dictadas a un rincón sin manos, con viento, desnudo y almibarado…
.- Esta es la tierra desnuda de todas las noches resplandor a media luz, la inmortalidad de todo aquello que no comprendí,
de todo aquello que sentí….
.-
Esto es una nube suicida que trae un murmullo homicida, el epitafio de la razón,
el conmovido de la sin razón y tiempo sobre palabras en un cóctel delirio…
.- Este es el cristal que pone al revés los días, un tiempo detenido robado al
propio tiempo…el justificante de vida para todos mis dislates…
.- Esta es la hoguera de las vanidades, la firme voz que escucha el silencio,
la caricia sin tacto, el verbo sin abrazo, el viento sin tiempo…
.-
Esto es la invocación convocada a la insoportable levedad del ser, un tiempo
donde amar sin saber donde querer, un modo que no tiene modo, ni precedentes ni
posteriores…
.-
Este es El hombre en busca de sentido el temple inexacto de todos los
resplandores, el trascender del descubrir, la verdad conveniente que duerme…
…. todo aquello que no podrán quitarme, después llame al futuro pero no
lo cogió nadie…
"Llamé al futuro y no lo cogió Nadie"
Tierra llamando a las estrellas
En lugar de leerlas nos inventamos los zapatos, y el asfalto, y la carretera.
Señales de tráfico, frena-acelera.
Ocurrió la profecía de orión que decía…
que el mundo sin Jhon Lennon es gris manicomio, casi humo*.
Una decepción de triunfo confuso o incertidumbre constante,
La catástrofe es el trofeo:
No veo a ninguno de los vuestros, resucitando de nuevo
ni papeleras en los aeropuertos, ni puertas abiertas, ni recuerdo el cambio de
euros por pesetas… pero está la excusa del amor…
Y la duda de la muerte, y eso siempre. No matter where you are fighting... for
Por tus semejantes!
Por la humanidad!
Porque NO sabemos absoluto
Y el sol y la existencia como ciencia
A paso tortuga-tortura.
y respiramos aleluya en cada soplo de literatura
y Coca cola en la tele finge felicidad
mientras escuecen sus burbujas en boca de un periodista en irak.
La Nueva Orleans ondea pena y no banderas para nadie
y ese nadie se da cuenta y pinta la casa de negro.
y cada vez hay más cadáveres con cuerpos de dinero.
Y apago la radio y leo… la cara de un libro
Que se titula “a tu lado y al mío”.
Together is better.
Apostar que nikei que nike que cabeza
sin pensar en propiedad o descendencia.
Soledad de la de verdad y compañía con piel de espejo.
Hay una belleza implícita
que nos ha condenado a ser hedonistas
Y estúpidos
Y débiles.
Y levantan manos poseídos por un ser superior
En el salón
De wallstreet.
El buscador de Google no sabe, no contesta.
Fechas, Metas, Métodos y multas en un buzón destino a la incógnita.
Esa niña se identifica con el cosmos cuando la lluvia se da de ostias contra el
columpio, y explota otra muñeca rota.
Trajes de color ocaso sobre hombres de dos hemisferios…
que no logran superar la compasión.
No-Aptos para el puesto vacante de asumir los actos.
Mártires de sentimientos, generaciones, espíritu y azufre
No tenemos el ordenador personal que ordene todo esto.
El clown borra su gesto.
Y descansan sobre espinas, todavía, nuestras esperanzas
Porque hubo reyes y generales a los que aún hay que dar las gracias
Y No depende de las gafas… el paisaje
… si estás ciego.
Pero qué hermoso milagro nos ha sucedido al suicidarnos
de vez en cuando y rock and roll, imparable. Cala profundo en la sangre.
Porque todos los finales son el mismo repetido*: no repetir los mismos errores
sería incluso divertido. En mi forma de bailar, en tus latidos… tres por
cuatro…
Lo importante es conocerte
y comprar pan
y ganar
y la lealtad al entusiasmo y a la bondad
y los tipos de interés
y el noveno sentido
y la portada del mes
y los porcentajes de audiencia
y la diversidad étnica
y acelerador partículas
y aquello que era, acuario
que venga,
Aún a sabiendas
De haber encontrado el motivo, de seguir vivos,
y a la mierda con la autodestrucción*.
Esta tormenta nos miente al subconsciente para estar alerta.
Poco más en este blanco con negro que antecede al clímax.
We would be living Earth if we get to be at the same Communication.
Y Otra vez salva-almas la música.
y las nubes son más ciertas que nosotros*
